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Nocturnes de Chopin - Nicolás Garzón

El piso seguía una línea, de muro a muro, de sur a norte, cosa que me causaba gracia. Era derecho, simétrico y terriblemente sucio. Quizás así lo quería yo, para igualarlo a mi. Yo no era perpendicular a la vida, al menos eso creía. Al menos eso quería. Brigitte Engerer es una de las mejores intérpretes de Chopin. Vadim Chaimovich me parece muy melancólico y con un ritmo que me eleva rápidamente y se desvanece de la misma manera, extraña sensación. Arthur Rubinstein es maestro de maestros, pero no siento la misma conexión, a diferencia de Briggitte, con ella me siento como en casa. Y aquí mismo me encuentro. Al piso se le interpone el pequeño muro del bar, que me hace feliz ya que pierde su verticalidad. Por un momento pierdo la noción del tiempo y dejo que Rubinstein me lleve consigo. La diferencia se encuentra interna, como un mal, un virus. El tempo de Brigitte vuelve, y junto a ella la elevación profunda de su interpretación. Esa ligereza es la que hay que buscar, en los detalles, que no son en ningún caso insignificantes, son por el contrario, ampliados, por la extrema atención que les damos. Ahí es dónde hay que llegar, a ver en lo mundano lo mágico; y no es simpleza, sino, sentimiento, puro y frágil. El sentimiento es temporal y cambia constantemente, por eso es que hay que recogerlo, adorarlo y preservarlo en lo más recóndito de nuestra memoria, y debe contenerse porque es importante para el futuro, y debe almacenarse en un lugar oscuro porque debe olvidarse. Sin olvido no hay futuro dijo Susan Sontag, y tiene razón, pero por sobretodo, del olvido nace el recuerdo, toca olvidar para recordar, y qué mejor sentimiento que el recuerdo, consigo su mar de sentimientos, de olores, sabores, colores. Pero duele, recordar duele, y aunque sea el más bello de los recuerdos, su pasado nos hace mal, nos hiere. El pasado es aquel momento, el cual no podemos cambiar. Lo importante es la transformación, la mutación que le podemos dar. Es la forma imaginaria, creada en nuestro cerebro, esa forma no es única, ya que la moldeamos cada vez que llega a nosotros, el recuerdo. Con él el oceano, y consigo la suciedad, infectada del mal interno, nuestro y de todos; experiencias, vivencias, amores, risas, todo lo malo. Es en definitiva el tiempo el que nos gana en el juego del espacio, para movernos, pasa el tiempo, y aunque nos quedemos inmóviles, el tiempo pasa de la misma, exacta, precisa manera. Solo me queda escuchar a Chopin por medio de Brigitte, y morir rodeado de recuerdos que matan, es decir que hacen vivir, que traen consigo el tiempo, es decir que viajan en el tiempo, son pasado/presente/futuro, imaginario, si, pero único y repetible en nuestra mente, en todo momento y en todo lugar.

Her Director - Eduardo Ortiz

Articulo escrito el 1 de febrero de 2016, dedicado a "Tuchi" Her Director por sus denodados esfuerzos para hacer grande a la ciudad Grande, la Villa Viciosa de la Concepcion, la octava ciudad fundada en America que gracias a su hijo notable, siempre tendra "festival"

¡Hay festival!... ¿hay alguien llamado Margarita Posada? parece que si, y hace un intento burdo por deletrear algunas, muy desafortunadas, ideas en la revista Soho; publicación instalada en el imaginario colectivo por sus desnudos y no por sus artículos, que como ese, muestran la desnudes del cerebro de esta comunicadora (?) o periodista (?) o que sera... Lea, por favor lea, lea, lea antes de escribir y especialmente de una ciudad que, como San Juan de Pasto, tiene tanta historia y tantas riquezas intangibles de toda índole.

 

Para la tranquilidad de esa despistada fémina, no han sido pocos los que a través del tiempo, han tratado de acabar de cualquier manera, a la muy noble y muy leal ciudad de San Juan de Pasto. Todos los inmortalizados próceres de la patria lo intentaron... en Funes se dio la primera batalla por la independencia y no pudieron con los valientes pastusos; después llego Nariño y termino derrotado y preso; después fue Bolívar y le infligieron la peor derrota militar, de su extensa campaña, en Bombona; Sucre con Córdoba, Sanders y Maza protagonizaron la mas estúpida y sangrienta barbarie de la Independencia en toda América, el 24 de diciembre de 1822, donde asesinaron casa por casa a mujeres, niños y ancianos; saquearon las viviendas y los templos; en la iglesia de San Francisco violaron mujeres y se dedicaron al festín durante tres días; Flores y Salom continuaron la carniceria en contra de los pastusos... y siempre salieron derrotados, hasta Herran, posteriormente presidente, se arrodillo, pidiendo clemencia al gran caudillo Agustín Agualongo... Bolívar, en Pativilca en 1825 escribió: "los pastusos deben ser aniquilados, y sus mujeres e hijos transportados a otra parte, dando a aquel país a una colonia militar".... y no pudo, pocos años despues fue capital de Colombia por un periodo significativo en la historia de la patria.

 

Esa gran ciudad tiene el mejor sistema de Salud y Educación de todo el territorio nacional y de los mas apetecidos de América; solo por mencionarle algo a esta joven y lo que se respira es cultura, por todas sus estrechas calles, todos los días... si señora, todos los días, todos los días ¡¡¡Hay festival!!.

Padre nuestro que abrazas mi vida. - Sergio Elias Ortiz

Decirlo es un error, en realidad nadie puede asegurar qué es lo que más ama, lo más odiado, su mayor deseo, su mayor repulsión; la ironía que gobierna el paso del humano en la tierra, nos contiene para no tentarla con un disparate, pues por supuesto, al hacerlo, la vida nos alienta con un disparate mayor.

Sin embargo la vida es también contradictoria (como la primera frase del anterior texto, que contradice el párrafo que la contiene, pues asegurar que “nadie”, seguramente hará que sobrevenga un disparate como el de hacer aparecer un “alguien”) y tan contradictoria que me atreveré a decir que lo más atractivo en una persona es la capacidad de ser y no ser.

Lo ves y no sabes si es un hombre mayor o un adulto, los años se estacionaron en un momento de su vida donde su barba larga y su pelo blanco no imitan la tradicional figura de un anciano, sino que matizan su rostro. Sin barba, sus canas toman mayor protagonismo, las canas que ya saben donde deben recostarse. Ves su cuerpo fuerte que a pesar de las heridas del tiempo y del humo, caminaba para todas partes, hasta que las distancias se multiplicaron, entonces logró que las distancias vayan hasta la casa y le visiten. Ves sus manos fuertes, grandes, capaces de todo, menos de herir; sus manos sostienen paredes, construyen techos, cambian sueños por realidades y cargaban delicadamente a sus hijas cuando simulaban dormir; al verlas entenderías porque, para esas manos todo, absolutamente todo, es “chimbo”.

Lo hueles y es arte; los detestables olores cotidianos no tienen asiento en su cuerpo, en su pelo, en su ropa el humo se disipa y no permanece. El olor de su habitación es olor de hogar, de historias y de café; el olor de la ropa es cálido, de camino, de frío, de montaña y él, él huele a sonrisa, a invitación, a ganas de quedarse cerca y poderle abrazar para ser contagiado de ese olor a arte.

Lo tocas e inmediatamente tu mano acaricia, no existe otra manera de acercarse a él, sino es por el abrazo, por la caricia, por el amor que sientes por ese ser atemporal que está cerca a ti, que no se rinde, que mira con ojos pacientes y claros, que puedes conocer con sólo tocar su frente y acariciar sus cabellos blancos.

Lo escuchas y tiene la sabiduría de los años, todo el tiempo vive en él, su vida tomaría mil años vivirla y sin embargo lo escuchas, con su vos profunda, cálida, sonora y le crees, sabes a ciencia cierta que de alguna manera él ha podido vivir esos mil años y ha llegado para hacerlos narración. Escucharlo es escuchar el sin sentido de la vida, el caos hermoso que permite que los días sean una sorpresa continua. Lo escuchas y sabes que no puede ser una mentira, lo escuchas y sabes que es la historia vista por un caleidoscopio del sur.

Se adelantó en el camino, pero no mucho, él, mi padre, Eduardo, Ñatico, camina con sus ochenta años cumplidos, cerca a nosotros y no suelta nuestras manos, él las une, él abraza, él nos sigue narrando historias para que vivamos mil años, para seguir acariciando, para oler a campo, a amor, a arte, a historias, para que nuestras manos sean incapaces de herir y podamos seguir construyendo con mi madre la vida que se impone con sueños y colores.

¡Si! - Dayan Jimenez Parra

Existe un segundo antes de la irremediable explosión en el que todo es silencio, oscuridad, inconformidad y esa necesidad urgente de respirar.

Después todo se ilumina, llega ella brillante como el sol canicular en la sabana, agobiante. Y junto a ella llegan destellos como lluvia de meteoritos, la necesidad de respirar es de vida o muerte.

Entonces inevitablemente llega el momento, inicia la cuenta regresiva que llevará la idea a otro plano dimensional viajará sin cinturón de seguridad al mundo físico y entrará a la realidad en un cohete artesanal.

Como si viajará a través de un agujero negro atravesando el cosmos neuronal, con una exhalación y el rápido movimiento de las manos pasa del mundo neuronal al plano físico - tangible, lentamente la observo y descubro sus defectos, aquellos que no existían antes.

Busco mis herramientas para iniciar el procedimiento y como un neurocirujano me dispongo a reparar los daños y las malformaciones propias del viaje interdimensional al que se enfrentan.

Solo algunas ideas logran recuperarse satisfactoriamente, otras mueren irremediablemente y otras terminan almacenadas en el taller de los repuestos esperando ser parte de una idea genial.

 LA IDEA - Dayan Jimenez Parra

Existe un segundo antes de la irremediable explosión en el que todo es silencio, oscuridad, inconformidad y esa necesidad urgente de respirar.

Después todo se ilumina, llega ella brillante como el sol canicular en la sabana, agobiante. Y junto a ella llegan destellos como lluvia de meteoritos, la necesidad de respirar es de vida o muerte.

Entonces inevitablemente  llega el momento, inicia la cuenta regresiva que llevará la idea a otro plano dimensional  viajará sin cinturón de seguridad al mundo físico y entrará a la realidad en un cohete artesanal.

Como si viajará a través de un agujero negro atravesando el cosmos neuronal, con una exhalación y el rápido movimiento de las manos  pasa del mundo neuronal al plano físico - tangible, lentamente la observo y descubro sus defectos, aquellos que no existían antes.

Busco mis herramientas para iniciar el procedimiento y como un neurocirujano me dispongo a reparar los daños y las malformaciones propias del viaje inter-dimensional al que se enfrentan.

Solo algunas ideas logran recuperarse satisfactoriamente, otras mueren irremediablemente y otras terminan almacenadas en el taller de los repuestos esperando ser parte de una idea genial.

Señor Doctor BELISARIO BETANCOUR CUARTAS PRESIDENTE DELA REPÚBLICA DE COLOMBIA E. S. D. - Eduardo Ortiz Cabrera 

Bogotá, Noviembre 15 de 1983

 

Señor Presidente:

Los pensionados del Municipio de Pasto, hemos venido observando con estupefacción, cómo se puede acabar con la moralidad que desde un comienzo su señoría, blandió como uno de los mejores logros para nuestra querida patria; ¿será que la edad nos hace ver cosas que no son?, o ¿será que vemos mejor que los jóvenes que hoy están al mando de las instituciones democráticas?, o nada de esto. Creemos que la política mal entendida, las leyes mal interpretadas, el abuso de todas las normas que rigen el país, están siendo objetos de acomodos voluntarios para terminar de una vez por todas con lo poco bueno que le queda a Colombia.

 

Su señoría pensará, ¿para qué tanta pregunta? Y la razón es muy sencilla: en días pasados se suscitó en la ciudad de Pasto, el despido de más de sesenta empleados municipales y todos los gremios pusieron el grito en el cielo, por esta anomalía, pero nadie, absolutamente nadie ha sido capaz de decirse la verdad ante el hecho. Los que trajinamos por el municipio de Pasto por más de veinte años sabemos, sin alardear de puritanos, que los despedidos eran una porción de empleados que no tenían oficio ni beneficio, que se trataban de las corbatas que usan lo politiqueros para detentar poder, que se trataba de gentes que sólo saben firmar la nómina y cobrarla cuando el desvencijado municipio por arte de magia, podía conseguir los dineros para cubrir la necesidad urgente de pagar salarios, de lo contrario siempre se hallaban en una comisión encargada por el dueño de turno o será mejor que vuestra señoría sepa, que en ocasiones no se conocía ni siquiera el personaje, ni el momento de cobrar. La corrupción imperante en el municipio de Pasto era inaguantable y la verdad sea dicha, no son esos sesenta, son más los que deben salir, este cáncer democrático se debe curar de raíz, de lo contrario el paciente morirá irremediablemente. Hemos discurrido en torno a la mejoría presupuestal de los municipios de Colombia, con el nuevo orden de cosas que su señoría le ha dado, pero mientras no se tomen medidas drásticas contra la vagancia pagada o lo que llaman burocracia, nada se podrá hacer. Siempre se dice la tan trillada frase de que “todo tiempo pasado fue mejor”, analizando la situación tenemos que decir que sí y la evidencia es irrefutable.

 

El señor alcalde de Pasto, Sergio Antonio Arellano Díaz, quiere que el municipio prospere, desea limpiarlo de todos los males que lo aquejan, busca por todos los medios acabar con las “garrapatas” que están succionando el presupuesto municipal y uso los antídotos necesarios, así estos tengan olor a pesticida. De la otra parte no se ven sino amenazas vedadas, cartas de un sindicato de mediocres que jamás estudian la situación de los personajes a defender, de políticos que no dan la cara, sino que muy superficialmente mandan notas de descontento y los que sí fueron tocados, ladran los peores epítetos contra el alcalde y el gobierno departamental y central, cuanto bien haría esta gente sí en vez de criticar buscara los medios para hacer de la ciudad de Pasto un modelo de la gran Colombia.

 

Hemos sido víctimas y lo seguiremos siendo, de todos los gobiernos, pero qué nos puede afectar, si esto es desde la época de la independencia, en que nos tomamos el atrevimiento de luchar contra todo lo que nos pareció inútil y falto de madurez en todos los campos de la ética y moral; no hubiera sido mejor, su señoría, habernos conservado como éramos: justos, nobles en la lucha, valientes como ninguno, honrado como no habrá jamás en la tierra otro que se le compare, trabajador, y lo más hermoso, que jamás traicionó los juramentos que hizo. Pero como se lo ve o se lo trata al Pastuso o Nariñense, con despotismo, olvido y en el mejor de los casos, como carne de cañón; es en los momentos difíciles cuando los gobiernos recuerdan que en Pasto existen lo mejor de los soldados, entonces se recuerda la época pasada y se le da los títulos famosos de “Numántica Pasto” y se compara a sus hombres como a los héroes de Troya, pero sólo para que defiendan la amada patria.

 PARAFRASEANDO A IRIARTE, “SUCEDIÓ EN UN SEPARADOR” - Sergio Elias Ortiz

Un separador verde basura, como lo son los separadores de la generación desarrollada y liberal de la actualidad, que arrastró la nuestra y sorprendió a la anterior.

 

El tristemente tradicional, casi folclórico y eufemísticamente llamado “habitante de calle” se encontraba recostado sobre la raíz de un árbol, (víctima de orina de perros mal educados por sus amos que los-aman-más-que-a-nadie), entre tanto y como postre de un recién comido almuerzo en bolsa, aspiraba una sustancia amarillenta escondida en la manga de una posible camisa, que combinaba en color con sus pantalones, con la calle y con el separador verde basura. Aspiraba cuando escuchó (desde la sala de su casa, supongo) la voz de unos agradables y jóvenes parroquianos que sin temor (el temor es discriminatorio) pasaban cerca de su sofá y comentaban la posible elección de un señor Truman o de un señor Bush en una tal Casa Blanca en el gran Estados Unidos.

 

Las últimas dos palabras activaron neuronas que no se habían aletargado con el viscoso líquido y estas, para no salirse del vuelo, entablaron conversaciones con las otras y las otras, completamente aletargadas, escucharon una pequeña risa arbórea…

El árbol, famoso por haber entregado una flor a una niña que su tronco hirió, de la cual guarda su querido nombre, pero no sabe que ha hecho con su noble flor; decidió hablar nuevamente y comentó para sí mismo (como seguramente comentan los árboles para que los escuchen neuronas aletargadas) lo que era una confesión de ignorancia absoluta por el tema que llevaban a cuestas los jóvenes. El habitante de la calle, retiró de su boca la botella y en tono airado y con vocablos realmente rudos, increpó al árbol quejándose que nunca en la vida tendría una almohada tan ignorante de la realidad. El árbol, suponiendo su error, decidió enmendarlo con una humilde solicitud de explicación, a lo que el habitante de calle, refrescando de un estertor pulmonar su garganta, inició su explicación:

“Los Estados Unidos se han configurado como el mayor poder militar y económico, desde la crisis económica mundial que sacudió al mundo el año de 1929. Europa no había podido recuperarse económicamente luego de “La Gran Guerra” y Asia parecía alejarse del rigor del capitalismo que se ejercía en gran parte del mundo. El imperio Austrohúngaro había sido despedazado y Alemania trataba de recuperarse a partir del nacional socialismo. Estados Unidos realizaba su proceso de industrialización, mientras Europa se preparaba para una guerra... y Pearl Harbor… Hiroshima y Nagasaki… Kennedy y la carrera espacial… Vietnam… la caída del bloque socialista… el once de septiembre… Estados Unidos se autodenomina el policía del mundo y… Barack Obama y…”

 

Entraba una mañana fría por la garúa, cuando el habitante de calle acabó su explicación. El silencio de los carros pasando junto al separador incomodó al señor, que con nuevas e increíblemente más procaces palabras, que las anteriormente mencionadas, increpó nuevamente al árbol.

 

El árbol, somnoliento aun, respondió con la voz apagada:

Estados Unidos es pura imaginación, pero crea realidades… es casi, casi, como la sustancia amarillenta que tienes en tus manos…

EL ESPECTÁCULO MÁS GRANDE DEL MUNDO. - Nicolas Garzón

Desde nuestros sofás y televisores no nos damos cuenta de la magnitud de los acontecimientos del mundo; por medio de una pantalla grande o pequeña los medios de comunicación nos muestran una « realidad » disfrazada, la cual observamos de manera lejana y distraída. Lo que alguna vez acercó los eventos del mundo y creó en las personas una cercanía a la realidad, hoy en día la multiplicidad de las pantallas, es decir, pantallas en todo momento y en todo lugar, muestran una percepción del mundo que termina siendo mas limitada ya que no es necesario « ver » para creer (al menos en el mundo físico), sino creer ver una realidad mentirosa, cuadrada y espectacular.

 

De lo espectacular podemos decir que el mundo de hoy necesita, en todas las formas y momentos de su vida diaria, una razón para que su existencia no se vuelva aburrida; al parecer el aburrimiento es la principal amenaza y enfermedad de los jóvenes de ésta generación, ya que les faltan objetos para su personal distracción. Este aburrimiento no sólo afecta a la joven generación sino también a los adultos, a los cuales el aburrimiento los enfermó teniendo ya en su núcleo la terquedad de unas costumbres del pasado que en la actualidad hacen parte de un pensar prehistórico, hoy, un presente en constante cambio.

 

Para poder hablar de las elecciones de Estados Unidos, tenemos que ponernos a pensar sobre el significado de la « realidad » ya que todo lo que sucede durante el proceso electoral hace parte de un « reality show » o de una mala comedia como solo la industria cinematográfica Americana podría crear; y es que éste nuevo proceso electoral que finalizará en el 2016 es desde ya uno de los más entretenidos de los últimos tiempos, viviendo en un momento donde la civilización cuelga de un hilo. Y al ver todo lo que ocurre en los medios de comunicación y en la gente alrededor de estos parásitos que se hacen llamar candidatos, que solo juegan con la desinformación de la gente y con una propaganda tildada de conservadora o liberal, podemos observar todo un montaje, una representación de lo irreal que es el mundo; nuestros destinos están siendo manejados gracias a una astuta campaña nacionalista que nos bombardea constantemente de imágenes, slogans y noticias que entre más absurdas sean y más alejadas de la realidad se encuentren, más placer y convicción encontrará el pueblo conservador americano.

 

Esperemos, falta solo un año para que éste circo finalice y otro inicie, ya que el ciclo sin fin sólo culminará cambiando los antiguos paradigmas del pasado, y aunque mirar al frente sea una incertidumbre y el futuro imaginario solo una utopía, nadie nos puede negar soñar con un mundo mejor.

¿EDUCACIÓN? - Eduardo Ortiz

 

  • ¿Educación?

  • ¿Para qué?

  • Déjenme autentico, integral, virtuoso, único, irrepetible, no condicionado.

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